tag:blogger.com,1999:blog-20460582126458746312024-02-26T00:27:53.214-08:00aventuras para mejorar el almaolivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.comBlogger55125tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-68143896462670730002011-01-20T11:15:00.000-08:002011-01-21T14:31:33.661-08:00Hasta despuésDe nuevo, la sugerencia de <a href="http://paradeladecoles.blogspot.com/2011/01/la-musica-de-la-amistad.html">María Jesús</a> se convierte en la medida oportuna para recordar a alguien que desapareció hace varios días, ganando la batalla a la propia muerte, porque lo hizo tranquila, llegando a sentir cierta paz ya que el 30 de enero lo hallaba próximo, según ella misma. Desde las cuatro de la tarde estaba esperando esa extraña extinción de su vida, con solo cincuenta y dos años, madre de tres hijos, no te planteas que esto llegue a ocurrir. Arropada por las miradas y manos de su familia, entre las lágrimas de sus padres, hermanos, su esposo e hijos, dentro de lo que cabe, no sufrió y se podría considerar hasta una cierta muerte dulce.<br /><br /><br /><iframe title="YouTube video player" class="youtube-player" type="text/html" src="http://www.youtube.com/embed/8v9yUVgrmPY" allowfullscreen="" frameborder="0" height="350" width="566"></iframe> <br /><br /><br />Fue allí, en aquel rincón de su casa de campo, así es como ella llamaba a su habitación. Donde sus hijos crecieron, de pequeños corrían, descansaban en las tardes de verano o acudían a que su madre les leyera un cuento. Su casa, rodeada de plantas que ella sembró con su sombrero de paja color beige, petunias, buganvilla, geranios, rosas se encontraban cubiertas por plásticos blancos. En diciembre conservó la fuerza suficiente como para proteger sus plantas del frío. También dió instrucciones de qué hacer con ellas.<br /><br /><iframe title="YouTube video player" class="youtube-player" type="text/html" src="http://www.youtube.com/embed/IqAcwNiquFM" allowfullscreen="" frameborder="0" height="350" width="566"></iframe><br /><br /><br />Y a él, lo conoció en un concierto. Alguna vez me contó su historia de amor tomando un café. Les gustaba Tequila y aquel verano, entre las muchas ciudades que visitó el grupo, se encontraba ésta en la que siempre residieron. Se casaron muy jóvenes, lo normal en aquellos años. Obtuvo su plaza, su primer hijo llegó sin avisar e inmediatamente la destinaron en su ciudad.<br /><br /><br /><iframe title="YouTube video player" class="youtube-player" type="text/html" src="http://www.youtube.com/embed/YQ2aHWT176A" allowfullscreen="" frameborder="0" height="350" width="566"></iframe><br /><br /><br />QUÉ angustia, en la cumbre<br />de la desolación.<br />Y qué desolación,<br />tan lejos de la cumbre.<br /><br />José Corredor-Matheosolivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com88tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-33660722176339508532011-01-18T12:57:00.000-08:002011-01-18T14:19:16.581-08:00Ilusión óptica<object width="640" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/hAXm0dIuyug?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/hAXm0dIuyug?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="385"></embed></object><br /><br />Todo fue una ilusión óptica. Las repetidas imágenes que creyó ver, junto con cierta actitud provocativa se arremolinaron en un circuito opaco que le indujeron a considerar que era auténtico y concreto. Cuando le conoció, su percepción visual sintió cierta predisposición a interpretar y discriminar aquellos estímulos visuales conectados con sus escasos conocimientos previos y el letargado estado emocional de entonces. Por tanto, su cerebro se dedicó a transformar la información que captaron sus ojos en una recreación de la realidad externa, siendo tan personal, que adquirió una tonalidad emocional única. Y en aquel tiempo, entre tanta distracción, supuso que le sacó la lengua a la menor provocación. No podía ser, pero lo acababa de ver. La observó generosa, silenciosa y profunda, como la urna donde se guardan las reliquias. La deseó tanto que hasta hubo momentos en los que se sintió subyugada a esa caverna recóndita donde quedaba oculta, destapada en ciertos instantes por su risa hechicera. No pudiendo liberarse de su propia falsedad. Y luego llegó su voz, sus palabras y lo que decía claramente en los pasillos, en el parque, en la calle. Era el embajador que se esforzaba para progresar en las relaciones entre ambos cuerpos. Aunque ya aquel sentimiento ocasionado por la falta cometida se perdió en el tiempo.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8SGIIDVfBfYnPLTUYelkvb17oU6MCwFJx1LmgVKCQCPcK1wuIcgFkeI9ZlgWP_IvASYWEzuSZjUZ0ItvBipO4K4_Hh1JBFYCVRRuwWD5nQReWxxkpoHXMOEHrDF6FDexsbkDTvQknrTU/s1600/ilusion_optica06.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 275px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8SGIIDVfBfYnPLTUYelkvb17oU6MCwFJx1LmgVKCQCPcK1wuIcgFkeI9ZlgWP_IvASYWEzuSZjUZ0ItvBipO4K4_Hh1JBFYCVRRuwWD5nQReWxxkpoHXMOEHrDF6FDexsbkDTvQknrTU/s320/ilusion_optica06.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5563651163831493250" /></a><br /><br /><br /><span style="font-style:italic;">¿Quién no tiene un cachorro de mentira?<br />¿Quién no le da su fiesta acostumbrada,<br />lo impone en campo imaginario?<br />¿Quién no draga o airea<br />su mínima mentira, sea gris o grandiosa,<br />y la lleva<br />donde los pájaros, las mariposas vuelan,<br />verdaderos, cada uno a lo suyo?<br /><br />Ida Vitale</span>olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com43tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-68488375395417186562011-01-15T01:07:00.001-08:002011-01-15T13:41:47.007-08:00Variante<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8ChDEHuqaVdvMPOa_bt1UnNaLJ_sfq8WQ8_tt6Xww8vqy9xrf17Udkvj_oQlGLu-UBk8NfjoNAiYaSXkH8xfUIAnWwJgCyMQtPSC07gfxhEFhsKy9B0kdlxZofMwUhYUVm-lkaKPsLdQ/s1600/q.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 213px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8ChDEHuqaVdvMPOa_bt1UnNaLJ_sfq8WQ8_tt6Xww8vqy9xrf17Udkvj_oQlGLu-UBk8NfjoNAiYaSXkH8xfUIAnWwJgCyMQtPSC07gfxhEFhsKy9B0kdlxZofMwUhYUVm-lkaKPsLdQ/s320/q.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5562528283529736338" /></a><br /><br /><br /><br />La necesidad le hizo adaptarse a los nuevos tiempos. Adquirir la habilidad de limpiar cristales de edificios con varias plantas de altura, se convirtió en parte de su rutina diaria. Inició la actividad con pértigas de distintas medidas, pero según se daba a conocer en este oficio, le llegaban diferentes propuestas de limpieza en inmuebles de muchos vecinos, bloques de apartamentos de distintas elevaciones. Y con ello, manejarse en el andamio móvil no le resultaba nada grato. Trabajaba siempre solo porque allá arriba resultaba algo torpe, desmañado y enérgico. Una mañana su pie derecho se enredó en la cuerda, tropezó y cayó por la borda. Aulló como un descosido mientras descendía velozmente, viendo aproximarse la acera como punto de impacto, pero milagrosamente quedó estabilizado cabeza abajo en el segudo piso. La cuerda era la encargada de mantenerlo en vilo. Intentó llamar por su teléfono pero el bolsillo era muy profundo e inaccesible. Quiso alargar el brazo para cogerlo, sin embargo la postura en que había quedado su cuerpo se lo imposibilitaba. Estaba tan exaltado y angustiado que no se percató de la ventana frente al que estaba colocado. Miró a través la cristalera y allí estaba ella. Entendió que siempre hay que desplazarse e incluso perder el equilibrio, en la mayoría de los casos sin poder optar a escoger dónde parar. Pero hay ciertos modos de frenar y detenerse, determinados torbellinos que se sienten en el cuerpo, que consiguen algún desvío mientras se cae. Es tan sólo el cabo de un dato, el borde sin examinar de una idea.<br /><br /><br /><br /><span style="font-style:italic;">Quien me tiene de un hilo no es fuerte; lo fuerte es el hilo. <br /><br />Antonio Porchia</span>olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com44tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-1593755688552862402011-01-11T15:07:00.000-08:002011-01-12T12:40:06.724-08:00Vocablos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAcbVC8w9vpR8TPivwTr_dXrPQkFGBkc2YXyW1_264YO2mtLU_Po0qX76UW5SRy1zu_ypkhr4y2594alZv-Xp12_BKZAJ5YCRyMlVKZq3WC2ZX1MCn2L3_pD3XEJ94wGIaNnEpQaeJK-0/s1600/Cielo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 120px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAcbVC8w9vpR8TPivwTr_dXrPQkFGBkc2YXyW1_264YO2mtLU_Po0qX76UW5SRy1zu_ypkhr4y2594alZv-Xp12_BKZAJ5YCRyMlVKZq3WC2ZX1MCn2L3_pD3XEJ94wGIaNnEpQaeJK-0/s320/Cielo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5561401274039068626" /></a><br /><br /><br />Carecía de antecedentes penales, por tanto, no le resultó complicado conseguir la licencia de taxi. Así se inició en esa nueva faena. Con solo dos o tres mañanas de aprendizaje, lo necesario para adquirir el funcionamiento del taxímetro, los suplementos, las tarifas y poco más, comenzó su andadura por las calles. Y aquella tarde, cuando el pasajero número doce de la lista total de clientes entró en su coche, percibió un olor a tierra mojada, invitando a descalzarse recorriendo toda la arboleda enredándose en las raíces. El usuario pidió que le llevara a una determinada avenida con un número concreto. <br /><br />Mientras pasaban y se detenían en algunos semáforos y esperaban en otros pasos de peatones, observó sus ojos a través del espejo retrovisor. Después de mucho pensarlo, se atrevió a dirigirle algunas palabras. Un ligero picor aportó una inusual agitación en su lengua, dando una extraordinaria fluidez a su conversación. Se descubrió términos que ella no utilizaba habitualmente, otras palabras charlaban por ella, como si no se reconociera en aquel parloteo. ¿Qué probabilidad tenía él de acabar en aquel taxi? Las mismas que ella de emplear un lenguaje desacostumbrado. Se dedicaron idénticas sonrisas, ninguno se cansó del gesto del otro. <br /><br />Nadie se había cansado nunca de sonrisas así, de esas sonrisas de reconocimiento que a la vez fingen no reconocer al otro, para seguir el juego, para mantener vivo el interés de la historia a medida que transcurren los acontecimientos. "Como una canción en la radio. La canción perfecta para la ocasión, golpeando en nuestros oídos entre la barahúnda de canciones que suenan por ahí. Podría llegar el fin del mundo y nosotros seguir esperándola, una simple canción en la radio, pero luego un día, de pronto, damos a una tecla y ahí la tenemos sonando, y todo el tráfico del mundo deja de tener importancia".<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-style:italic;">Cuánto rumor innecesario para una vida tan pequeña, dicen como quien deja demasiados rastros tras de sí. No es bueno, sin embargo, atender a las voces de quienes exaltan el color del cielo queriendo confundir su terror con el mío.<br />Las últimas palabras que no pronuncié fueron tu nombre, aunque me refería a un alba luminosa. Mírame, no temas: no diré nunca nada de tu vida.<br /><br />Jenaro Talens</span>olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com45tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-37453625536377622022011-01-09T11:55:00.000-08:002011-01-09T15:09:40.162-08:00Empeño<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFhcSAp_Rlkqu-BbU16U_OdFV1avQf9fZLeSbZXJlAk5PyDgMkLwZlq-BT2H2XEbhtMD8A2VNPF_hp0lUM4pptA99lvMtzklyfZf1MS0DUfpqCSi-DwX35ooXCx2CARFCadDwB1JB3FBA/s1600/Mujer_sombrero_guantes.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 225px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFhcSAp_Rlkqu-BbU16U_OdFV1avQf9fZLeSbZXJlAk5PyDgMkLwZlq-BT2H2XEbhtMD8A2VNPF_hp0lUM4pptA99lvMtzklyfZf1MS0DUfpqCSi-DwX35ooXCx2CARFCadDwB1JB3FBA/s320/Mujer_sombrero_guantes.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5560317878531429266" /></a><br /><br />Mujer con sombrero y guantes azules. Araceli Otamendi<br /><br /><br /><br />Paseando entre libros, zapatos y jerseys a dos euros, así como chaquetas y trajes a cuatro euros del mercadillo solidario, tomó el vestido que más le gustaba y fue entonces cuando sintió que él la miraba. Mientras pagaba apenas la espiaba de reojo, como un adolescente que mira sujetadores en un tendedero. O solo serían sensaciones confusas que ella creía percibir. <br /><br />Sentada en un banco, moviendo de un lado a otro las piernas mientras esperaba a su hermano en la puerta de la farmacia, volvió a notar a aquella persona. Comprendió que la imaginación empezaba con el hecho de reconocer sin tocarlo con las manos. Él llevaba un periódico debajo del brazo. Al menos está al tanto de las últimas noticias o era solo una pose, un modo estudiado de expresarse. Y de repente, comenzó a llover, no llevaba gorro, su pelo moreno se oscureció aún más al igual que la presencia de aquella imagen extraña. <br /><br />Esperó debajo de la marquesina de la parada del autobús a que escampara. Y de nuevo sospechó de él. Oiga, usted lo desconoce y sin embargo, desde hace días su contorno planea mi apartamento, abriendo mis ventanas en pleno mes de enero para asomarme a la calle y ojear su descalabro repetidamente. Sus sonidos y representaciones van cortando partes de un simulacro. Nunca se lo haría saber.<br /><br /><br />"Veladamente,<br />descorriendo pestillos,<br />ha llegado hasta mi cuarto<br />una pantera translúcida con la piel de diamante<br />que me morderá la nuca cuando menos lo espere".olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com33tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-91168296169763430212011-01-06T23:43:00.000-08:002011-01-07T02:20:07.072-08:00Algo de música<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhSu-UllBS1UnbyrjPJONF2HAvOy9MjGzmjU9Rn4Hr8BuSR9yr9LWgpk6X_mTHgEqgEXJY4NiNmyCmo-zXBQZVrgsZ6xLWLhkcWzILJgUYOo4KoLEePU-4XxQHzA-grSElxGOMJHK90zU/s1600/arte61.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhSu-UllBS1UnbyrjPJONF2HAvOy9MjGzmjU9Rn4Hr8BuSR9yr9LWgpk6X_mTHgEqgEXJY4NiNmyCmo-zXBQZVrgsZ6xLWLhkcWzILJgUYOo4KoLEePU-4XxQHzA-grSElxGOMJHK90zU/s320/arte61.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559384355753546914" /></a><br /><br /><br />Suelo descuidar las peticiones desde otros blogs, pero esta vez la propuesta de Mª Jesús desde <a href="http://paradeladecoles.blogspot.com/2011/01/musica-maestros.html">Paradela de coles</a> me parecio divertida. Nos invitó a crear una entrada donde la música fuese la protagonista de algún hecho importante en nuestra vida. No solo para crear lazos de unión y compartir emociones, si no para recordar algo significativo y descubrir como somos.<br /><br />Después de estar un día entero buscando por la red música variada: pop español y extranjero de mediados de los 80 en adelante y de los 90, funky de los 90, reggae e incluso bandas sonoras de algunas películas que me gustaron particularmente. Vuelvo a un disco que me acompañó durante muchas horas de la jornada, en una larga temporada de viajes diarios.<br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/V5QNfLXIRsI?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/V5QNfLXIRsI?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br />Tengo un recuerdo muy especial de esta canción. Escuchando durante muchos meses a Tontxu allá por el 2002, conocí algo de la tierra donde vivo, de sus montes, sierras, rios y aguas que encontraba a mi paso. Comprobé la fuerza del viento, cuando zarandeaba mi coche y me sentía tremendamente frágil. Descubrí picos de montañas nevadas (por entonces algo extraño para mí). Aprendí a disfrutar de la carretara, aunque suene a anuncio de automóvil. A mi paso hallé ciervos, zorros, cigüeñas, águilas volando a ras de la carretera para recoger los cadáveres de otros animales que atropellaban los coches. Y la imagen exclusiva que desordena todo este paisaje bucólico en mi mente, es la figura de una central nuclear detrás de aquellos bosques de encinas. El único contrapunto que recuerdo de aquel entorno natural. <br /><br />¿Quien no recuerdo esto?<br /><br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/1VTmV_fK2Fk?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/1VTmV_fK2Fk?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com52tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-59746448796012442622011-01-04T14:16:00.000-08:002011-01-04T16:38:21.435-08:00Mujer corriendo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLcwIn6bqNkI1GM7yKh_YTsi-GgO_lAPx9l_5JL9LzngFq0yc7LTmTtaa_ss_5NkvU-WlmWW1O8V8jmhj2rGWn8GIg_ujIwCAHkuqR9MrNA_7ginBso18fiWFmDnIqLR1-ForRF_0XYZA/s1600/Mujer_corriendo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 186px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLcwIn6bqNkI1GM7yKh_YTsi-GgO_lAPx9l_5JL9LzngFq0yc7LTmTtaa_ss_5NkvU-WlmWW1O8V8jmhj2rGWn8GIg_ujIwCAHkuqR9MrNA_7ginBso18fiWFmDnIqLR1-ForRF_0XYZA/s320/Mujer_corriendo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5558493792993377170" /></a><br /><br />Luis Vera Prendes<br /><br /><br />Las palabras de Kafka le llamó la atención: algunos han logrado sobrevivir el canto de las sirenas pero nadie ha sobrevivido a su silencio. Entonces como buena planta agradecida, fácil de cuidar produciría muchas flores destinadas a los ídolos que nos guían. Pues a pesar de haber dejado el abrigo en el perchero se deslizaba por el hielo de lo indecible, incapaz de separar el objeto. Había agotado todas las opciones, solo quedaba una, salir de aquel decaimiento. Cliqueó el aspa roja de cerrar, guardando los cambios, miró con ojos de fuego y no dejó músculo del cuerpo sin funcionar, se calzó las zapatillas de correr y salió de casa. <br /><br />Mientras corría se opuso a sus sentimientos: si tomo un café con A y soporto de algún modo a B, si ahora mismo me visitara en mi habitación; y si se tratara de C, me tragaría todo lo que dijera, a pesar del hartazgo y el desconsuelo. Pero aún actuando así, algo podría fallar y tendría que empezar de nuevo. De modo que lo mejor que podía hacer era mantener la calma y cierto aplomo, no daría un paso innecesario por mucho que me sintiera distante.<br /><br />PD: El conocimiento de haber sido camelados fuera de tiempo llega después, cuando la extinción se torna un latido reiterativo y acompaña los trotes.<br /><br /><br /> * Paradojas de Franz Kafkaolivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com43tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-49674404957446579362011-01-02T02:52:00.000-08:002011-01-02T04:21:46.039-08:00Adorno<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNihHvoA-GhxIkvkygJH1K1Yxd-9hY0_VnZs_PgRhx5gP6SlX4H2t8rq7N6-mtAvqY0vz4rUQ8UvtAQczxdI7vb7UynzYfsTxq5zy8f2FuD1ZhUJVSDExAPV70s5q8Gf8fIKNM9VHHai0/s1600/file-743766.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 234px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNihHvoA-GhxIkvkygJH1K1Yxd-9hY0_VnZs_PgRhx5gP6SlX4H2t8rq7N6-mtAvqY0vz4rUQ8UvtAQczxdI7vb7UynzYfsTxq5zy8f2FuD1ZhUJVSDExAPV70s5q8Gf8fIKNM9VHHai0/s320/file-743766.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5557562208506283106" /></a><br /><br />Claudia Faci<br /><br /><br />En aquel parque, ya sin colillas, encontró rota una de las dos cuerdas que sujetaban la base del columpio. Intentó anudar la fina soga para sentarse y conseguir balancearse mientras esperaba una vez más, la cita que nunca alcalzaría. El nudo de ocho, que su padre le había enseñado, aguantó lo suficiente mientras comía cerezas en el asiento y sus pies le balanceaban. Tal vez su contacto consiguiera allanar el paso que los tallos de cerezas obstaculizaban, pero allí donde la desantendió no reemprendería su encuentro. <br /><br />Ahora bien, andar por un radio de diez kilómetros, sin perder de vista las mismas huellas que halló hace años, como buen animal de costumbre, reincidiendo en determinados trayectos, limitandose a ir y venir, le proporcionaba cierta tranquilidad resistiendose a cambiar. Y no solo sus movimientos eran repetitivos, si no también su manera de pensar. Permitir que su pereza mental dominara su comportamiento, apareciendo una serie de trucos que le permetían decidir rápidamente y disminuir una reflexión profunda, coincidiendo con la incapacidad de reconocer los propios errores, le hacían no levantarse del columpio. Solo tenía que aprender a dejarse vencer poco a poco, entrenando los gestos más cariñosos o soberbios o ásperos, consiguiendo el perfecto atavío.olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com49tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-82752888840368224362010-12-28T01:09:00.000-08:002010-12-28T02:01:02.815-08:00Aprendiz de persona<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicJe6W4kloUGVLOH5Pw-S9CsoazbmfoXxLN-70vScPoAWwSfGYGe4MJQTiSOH5WvwidtVhGuQkmwUQakGH3Fh1Derxltrg8gx2yMb8qHpBna7c-eZ-RlkSjKy-E5Dgy6dvWYmAnVvdnyE/s1600/Renoir+Joven+Ba%25C3%25B1ista.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 202px; height: 256px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicJe6W4kloUGVLOH5Pw-S9CsoazbmfoXxLN-70vScPoAWwSfGYGe4MJQTiSOH5WvwidtVhGuQkmwUQakGH3Fh1Derxltrg8gx2yMb8qHpBna7c-eZ-RlkSjKy-E5Dgy6dvWYmAnVvdnyE/s320/Renoir+Joven+Ba%25C3%25B1ista.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555669372293436002" /></a><br /><br />Pierre-Auguste Renoir<br /><br />Se había propuesto terminar y comenzar el nuevo año, viajando de festival en festival. Cuando le propusieron participar en el coro de villancicos de su pueblo, lo encontró una nadería, sin el valor y la importancia que con el paso de los meses de ensayos y pruebas, aquel acontecimiento protagonizaría en su vida. El enfoque minimalista del evento que halló las primeras semanas de octubre, se tornaría en un suceso considerable como medio de enriquecimiento personal.<br /><br />La primera velada tuvo lugar en el Auditorio de su pueblo. Deslizó el telón para echar un vistazo a los espectadores mientras ocupaban sus butacas y comenzó a temblar. Se notaba muy exaltada. Intentó recordar los villancicos pero en ese momento no pudo ubicarse y advertir alguna palabra en su mente. Intentó relajarse olvidando el miedo que le producía estar en ese escenario, por tanto, procuró dejarse llevar, no pensar en nada, exprimiendo aquel momento y sin importarle donde se encontraba.<br /><br />Y así comenzó la actuación, perdiendo la mirada hacia el final de la sala para no sentir la inspección de sus amigos y vecinos. Sobre todo algo le quedó claro: siempre tantearía alguna pretensión, nunca se cansaría de aspirar a algo más. Persona nada más, propósitos entre algunos deseos, a pesar de que no siempre cumpliría con sus promesas y sus pies a veces caminarían sobre polvo ardiente. Así como su espíritu y cuerpo serían dañados física y moralmente por mentiras y dichos, nunca se sentiría destronada, siempre repararía como aprendiz de persona eternamente.<br /><br /><br />Feliz año nuevo.olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com68tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-59045053530865825302010-12-25T14:15:00.000-08:002010-12-25T15:45:18.746-08:00Movimiento alternativo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkE7s4pmSGyk5LwxVt_XaHBnpGzt5Vgo4JmS2dXFwidGnAEAo_Q3uEGsZzQayfb3RQSOQbRBg8CvrpEl8KeZok70Su3GLfZBcS1hRV9K7B_6E7Sq_cYkRknut4tqgEPPGrLY9O5wNjiUY/s1600/cama2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 230px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkE7s4pmSGyk5LwxVt_XaHBnpGzt5Vgo4JmS2dXFwidGnAEAo_Q3uEGsZzQayfb3RQSOQbRBg8CvrpEl8KeZok70Su3GLfZBcS1hRV9K7B_6E7Sq_cYkRknut4tqgEPPGrLY9O5wNjiUY/s320/cama2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554768578010106914" /></a><br /><br /><br />Después de dieciséis años aún continuaba mirándola de soslayo mientras se desnudaba en el momento de meterse en la cama. Aprovechaba aquellos instantes para contemplar algo de carne, sobre todo en invierno, cuando portaba capas y capas de ropa. Y así, en el interior de la cama se descubrían desnudos.<br /><br />Sus manos se ensanchaban para aferrar su cuerpo, buscando y encontrando su espalda e inmediatamente sus caderas. Ella sentía un agradable estremecimiento al primer contacto con sus manos. Y él pensaba: "No es que carezca de sentido de culpa, pero la verdad es que no me atormento. Las sensaciones vienen y se van, son aves migratorias, y cuando vuelven, si vuelven, ya no son las mismas. Se fueron frescas, espontáneas, recien nacidas, y regrasan maduras inevitablemente programadas. Entonces, ¿a qué ahogarse en el deber?".<br /><br />Ella reacciona dominando por entero, todo el perímetro de su espalda. Y mientras, piensa: "Todo eso lo sé. Y sin embargó en mi, hay una vocación de permanencia, que por otra parte nunca he visto cumplida. Es obvio que el futuro está lleno de amenazas, de riesgos, de inseguridades pero yo creo, para mi uso personal, un cielo despejado. De lo contrario, el goce se me gasta antes de tiempo. Tu te aferras al instante, ése es tu estilo. Mi instante, sin embargo, quiere ser prólogo de otro, aunque lo más probable es que luego ese otro instante no comparezca. Algo o alguien puede matar mi futuro".<br /><br />En el espacio reducido de su cama él la besa, sintiendo que su amor a pesar de ser grande cabe en ese lugar tan reducido, como es el colchón de amar equivalente a un mar de pasiones. Como la ventana desde la que se mira con atención y medita sobre la inmensidad del mar.<br /><br />Y en la calma consecutiva, se dicen: "Qué importa si es o no repetición, qué importa si es prólogo o desenlace. Estamos, somos, uno a uno. Dejemos que la muerte nos odie desde lejos. Uno más uno, une. Se unen pues. El mundo queda fuera, con sus culpas, sus deberes y sus ropas".<br /><br /><br />Mario Benedetti, Vaivén.olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com51tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-7345625155442380502010-12-20T13:54:00.000-08:002010-12-20T15:33:10.711-08:00Superar pruebas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTocQbuatdj5S9xHSTyl569H2jVNA-mGqkRLHQWtmGhn8jWOdht5F2DdgljmbM57ICKN1cF1Jrg0S-bfq8Unxe8R5ooNR-nUeWTLg7Xn6ztiBQMOMNfnDe5lUjAV6d7ZeWk5ZoWDWmq6o/s1600/mujer-desnuda--ciborgs.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTocQbuatdj5S9xHSTyl569H2jVNA-mGqkRLHQWtmGhn8jWOdht5F2DdgljmbM57ICKN1cF1Jrg0S-bfq8Unxe8R5ooNR-nUeWTLg7Xn6ztiBQMOMNfnDe5lUjAV6d7ZeWk5ZoWDWmq6o/s320/mujer-desnuda--ciborgs.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552910286286580066" /></a><br /><br />David Hammerstein<br /><br /><br />"Creer que la mujer es el sexo "débil", inferior al hombre, es un error. Las mujeres nos superan en todo menos en una cosa: el mal rollo de envejecer. En inteligencia, resistencia, criterio, determinación, nos superan. Sólo en la etapa de la vejez el hombre logra llevar su deterioro mejor que la mujer. En algo teníamos que ganarlas". <br /><br />Esa semana, su esposa decidió hacer el boicot de la carne y el único amparo posible, él lo encontró entre "las hermanitas de la caridad". Conocía las estadísticas entre una de las poblaciones más civilizadas: los suecos. Teniendo en cuenta el clima, la comida que tienen y el haber prohibido la prostitución, se suicidaban más que nadie. Descubrió lo que hasta entonces para él era desconocido: hasta los animales, algunas especies de pingüinos, intercambian sexo por piedras adecuadas para la construcción de nidos. Aquello le ayudó a encontrarse menos culpable.<br /><br />Para no sentir que había cometido un delito, recordó que en Babilonia todas las mujeres tenían la obligación, al menos una vez en su vida, de acudir al santuario de Militta, para practicar sexo con un extranjero como muestra de hospitalidad, a cambio de un pago simbólico. Sus sacerdotisas, que se habían consagrado vírgenes al servicio del templo, fornicaban con aquellos que habían dejado en el templo una ofrenda económica a la diosa. <br /><br />Y continuó reflexionando: "Los griegos, desde Parménides, cometieron el error de postular que la realidad es racional. No lo es. Toda la física del siglo xx está demostrando que el mundo, la materia, los átomos, la energía, no se comporta de modo reacional"."El cerebro está organizado con una complejidad muy superior a la información con que tratamos de entenderlo. Lineal es 2+3+7=12 o sujeto-verbo-predicado; con eso se escribe, se filosofa, se construyen coches y se toma un tren con puntualidad, pero no se entiende el mundo".<br /><br />Así es como él entendía su relación: reconocía la superioridad de su mujer, como la del agua sobre el fuego, pero se confesaba incapaz de entenderla y de “obedecerla” para conseguir el buen funcionamiento de la vida en común. La veía como la que realmente rompe, seduce y manda… y a él, sólo le quedaba la impresión de que podía tomar la iniciativa, algo de lo que también ella haría uso.<br /><br /><br />Basado en el libro "Sobrevivir a un gran amor, seis veces" Luis Racionero.olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com56tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-22449156978698385352010-12-16T13:14:00.000-08:002010-12-16T14:49:10.754-08:00Sin madurarAún estaban por llegar las noches felices con la gente que amaba o tal vez, la quincallería amistosa con buenas personas en el trabajo, entre los amigos de muchos años y en la familia con toda clase de comodidades. Pero a estas alturas ya estaba cansada. <br /><br />Cansada de aquellas imágenes del pasado que tenía en la memoria. Cansada, sobre todo, de la misma predisposición, de estar siempre con idéntica manifestación de ánimo. De situarse, la mayoría de días de la semana, mirando con ojos muy similares los semáforos, el perro del vecino que siempre aúlla no solo para ella, si no para todas las que le preste la atención suficiente. Inventando maniquíes para exhibir diferentes modelos marchitados.<br /><br />Pero los próximos días estaba dispuesta a bailar, a saltar y cantar. La música sería el modo más sencillo y reaccionario para restituir parte de su entonar. Emborrachándose del entusiasmo que encontraba en los bares, en distintos puff, conseguiría expresar una bella armonía, que ponía de manifiesto cierta sensualidad, mediante su sonrisa, sus caderas, sus brazos, sus ojos a veces cerrados.<br /><br /><br /><span style="font-style:italic;">Supiste quién era antes de que yo empezara a sospecharlo. Ahora caminando por lejanas y míticas ciudades, soy tu triunfo. Vos hiciste esa figura que recorre lugares que nunca conocerás, pero son sólo tuyos para siempre. Vos los soñaste yo los conozco. Para mí las fachadas, para vos el deseo, lo único posible de ser llamado eternidad.<br /><br />Juana Bignozzi</span><br /><br /><br /><object width="640" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/3l6ADh2vWtQ?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/3l6ADh2vWtQ?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="385"></embed></object>olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com61tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-56411506675691499272010-12-12T12:22:00.000-08:002010-12-12T15:01:04.672-08:00Retrato de mujer<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcLiFod7tAujfft4ATJNw1J64MQQroTMTrn6jN54vZ7483cEJaIbjkEVwfCXvFQIandc9UzjiLECTWJzh6cEipe-vmz5MKX781DWeR8jz6LT2tN1pXDnTKxHi1A4vmV1-tEaoykPJiU0g/s1600/cabeza-de-negra-1946-de-maruja-mallo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 235px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcLiFod7tAujfft4ATJNw1J64MQQroTMTrn6jN54vZ7483cEJaIbjkEVwfCXvFQIandc9UzjiLECTWJzh6cEipe-vmz5MKX781DWeR8jz6LT2tN1pXDnTKxHi1A4vmV1-tEaoykPJiU0g/s320/cabeza-de-negra-1946-de-maruja-mallo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5549933400498302354" /></a><br /><br />Maruja Mallo<br /><br />Aquella noche se fue la luz. Últimamente el generador próximo a su casa fallaba con bastante frecuencia y los apagones resultaban especialmente incómodos. Solo deseaba que algunos de los fenómenos metereológicos (rayos, viento, lluvia) causantes de tal desastre pasaran y las condiciones climatológicas cambiaran.<br /><br />También el ordenador encendido interrumpió la imagen, por lo que una vez restaurada la conexión, tendría que arrancar el aparato en "modo seguro", ya que al apagar el sistema a "saco", se dañaría algún archivo o aplicación de inicio. <br /><br />Pero en esta ocasión, más que buscar apresuradamente en la oscuridad, una vela para no sentirse totalmente desamparada, chocando con cualquier mueble, se mantuvo sentada en la silla, con la escasa luz que entraba por la ventana. Y así continuó, sin avistar las rosas rojas de diciembre en el jardín, sin rememorar su cara tallada en el deseo sofocante. Y esperó a que llegase la luz, teniendo la certeza de que le dió su corazón pero él reclamaba sus sueños, concediendole su deseo pero más tarde él determinó que sería la esperanza, aquello que le exigiría con insistencia.<br /><br />Más tarde se cercioró de que había muchas maneras de perder a una persona, aprendiendo a protegerse de su propio dolor como del miedo cerval que siempre construyó sobre la oscuridad.<br /><br /><br /><span style="font-style:italic;">He aquí el amor. Repito: He aquí el amor. Pero mejor hablaremos de esta puerta.<br />Una puerta es una puerta, a la que yo golpeo día y noche. Y aunque nadie responda, el aire es el aire de todos los dias, las plantas son verdes como siempre, y el mismo cielo esférico me envuelve lunes, martes, miércoles,jueves, viernes, sábado y domingo.<br />¿Pero, qué puedo yo decir del amor? ¿Qué puedo yo decir del amor?<br />En cambio, esta puerta es indudable; por ella entro y salgo día y noche<br />hacia los verdes campos que me esperan, hacia el mismo cielo esférico y perenne.<br />¿Pero qué puedo yo decir del amor? ¿Qué puedo yo decir del amor?<br />Mejor sigo hablando de esta puerta. <br /><br />Jorge Eduardo Eielson </span>olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com42tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-21306873020307837432010-12-08T11:26:00.000-08:002010-12-08T13:51:13.122-08:00Mutismo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgStIGyb0giJxBFDd_hA3QWAxKaAbVQhyqjeUIcOX5lrz9olkGlTz6LmW42rHQL8BcU4wPN7pDNXWQYjquoJV_-xoSDNN7j-EHKB6zvWXg2eOSKJVy43TSuDkpxrnHfqS7I9e_gp47Lqdw/s1600/montoto.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 244px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgStIGyb0giJxBFDd_hA3QWAxKaAbVQhyqjeUIcOX5lrz9olkGlTz6LmW42rHQL8BcU4wPN7pDNXWQYjquoJV_-xoSDNN7j-EHKB6zvWXg2eOSKJVy43TSuDkpxrnHfqS7I9e_gp47Lqdw/s320/montoto.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5548430738608031074" /></a><br /><br /><br />Arturo Montoto<br /><br /><br />Los días de aquel año avanzaron a distinto ritmo. Hubo días junto con semanas que durante el verano transcurrieron a un ritmo muy rápido. Sin embargo, en algunas semanas del invierno y la primavera, la probabilidad de cambio tomó las riendas de su existencia, fijando la velocidad de crucero de sus jornadas.<br /><br />Y ahora se encontraba a punto de finalizar un año más, con premura por localizar el equilibrio con el medio, teniendo en cuenta las condiciones de su entorno. No obstante, comenzó una poda de formación con el fin de conducir el desarrollo de su vida, desde lo más insignificante a lo más notable y fundamental, para que su crecimiento posterior fuera progresivo y equilibrado. Y así emprendió su tarea descubriendo las nuevas metas: acepta lo que no puedes cambiar, afronta la situación con valor, no pienses tanto, sé honesta y firme, conserva la calma, sé considerada, vuélvete un elemento conciliador, no te dejes afectar por los demás, baja el nivel de expectativa...<br /><br />Tanto cortó, apartando aquellas acciones, maniobras que dificultaban su actuación diaria, que llegó a seccionar sus articulaciones. Al principio, se percató que sus hombros, codos, rodillas, caderas no se agitaban y movian con la misma soltura de siempre. Poco a poco, esa parálisis llegó a los órganos de la voz, con la imposibilidad de una pronunciación clara. La poda fue excesiva, provocando un mutismo voluntario.<br /><br />Aquella extraña inhibición del habla destapaba un nuevo ciclo para el año que estaba por llegar: sobre todo en situaciones sociales, le llevaría a comunicarse mediante gestos, a través de afirmaciones y negaciones con movimientos de cabeza y en contadas ocasiones, utilizaría monosílabos y expresiones cortas.<br /><br /><br /><span style="font-style:italic;">El silencio, ¿un mutismo? ¿Musita el horizonte o tu propio interior?<br />Griterío ese árbol de la caoba, ¿harina o tu propio interior?<br />Lo salvaje ¿esos tigres en oasis? ¿dormidos? ¿o tu propio interior?<br />Te escuchas… ¡tan lejano!… ¿eres tú lejanía o tu propio interior?<br /><br />Francisco Pino<br /></span>olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com58tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-76439304931197584592010-12-05T15:42:00.000-08:002010-12-05T16:48:01.287-08:00Cualquier lugar<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgClhU7utzKSsBHWr6ANz7vwFsiz9ckyY0GN_vK9FIfaf1_GhWJZw9Y7piS7fiGpZ6hZv6-bpksdKgUARFhRxpTPRJ6dwGW09vqTrhXolHhyphenhyphenMfbrg2ntaO2sstlfZnii_f0bOkM_H9Sw_k/s1600/A+Quitandeira++100+x+140.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 226px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgClhU7utzKSsBHWr6ANz7vwFsiz9ckyY0GN_vK9FIfaf1_GhWJZw9Y7piS7fiGpZ6hZv6-bpksdKgUARFhRxpTPRJ6dwGW09vqTrhXolHhyphenhyphenMfbrg2ntaO2sstlfZnii_f0bOkM_H9Sw_k/s320/A+Quitandeira++100+x+140.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547363246383185842" /></a>
<br />
<br /> Quitandeira
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<br />Entre el Estado de Alarma y el frío con las correspondientes heladas preinvernales, además de la reserva de parte del presupuesto que disponía, la decisión estaba tomada: se quedaría en casa. La radio le acompañaba diariamente. Escuchar noticias, música e incluso publicidad le tranquilizaba, contribuía a no sentirse retirada de la vida social de la que se escabullía.
<br />
<br />Y entonces sonó aquella canción: Bye, bye Rubia, de Caballeros de la Quema. La música reggae de la canción fue invadiendo su ánimo, despertando su menosprecio e incluso, la desconsideración hacía aquel que tanto se había mofado de ella, de modo hiriente y despectivo. Su recuerdo llegó como si inhalara un gas tóxico, dañino, que le dejaba sin oxígeno necesario para respirar. "Quédate donde estás, estúpido!" pensó, "nunca admití tus fingidas palabras".
<br />
<br />Sí, quédate donde estas, que ningún vendaval te zarandee más de lo necesario, ubicándote lejos de mi soledad, donde el aire limpio permite ver más allá de la ventana sucia y ruin de tu percepción e imaginación. Descartó la intención de días pasados: regalarle un jabón oloroso para que su vida comenzara a cambiar cada vez que se lavara las manos y notara su agradable olor.
<br />
<br />
<br /><span style="font-style:italic;"><span style="font-style:italic;">No me encuentro no me hallo, no sé. No me resisto, debe ser el calor tal vez el frío. No me trago, no me paso, parezco mi enemigo. Quisiera pedir disculpas, sentarme en la última banca, apagarme como foco tirar en el ring la toalla. No sé qué hacer con usted, dónde esconderle. No sé sí me comprende pero sé que me rabia. No sé sí me bebe entera con el vino. No sé sí usted me escupe y le caigo en la cara.
<br />
<br />Ana María Iza</span>
<br />
<br />olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com58tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-58871604442195513112010-12-02T13:11:00.000-08:002010-12-02T13:40:47.486-08:00Mariscadora<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY-Z57WuUXZYqSl_mV0UDku_ZbPY_E4SX0RtCCYNflG6gjYq5oyMWloMVv2HNoJFmDw6_5tF2kdT9Tftw6ZFJZ3hajGtOtHCbLiXgMX4EsUIkPCBu0GFv90FVCAz4DC17IwvCVcaOpkmY/s1600/MARISCADORAS+con+botas.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 234px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY-Z57WuUXZYqSl_mV0UDku_ZbPY_E4SX0RtCCYNflG6gjYq5oyMWloMVv2HNoJFmDw6_5tF2kdT9Tftw6ZFJZ3hajGtOtHCbLiXgMX4EsUIkPCBu0GFv90FVCAz4DC17IwvCVcaOpkmY/s320/MARISCADORAS+con+botas.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5546202629565734898" /></a><br /><br /><br />Y así, con ambas manos ocupadas con un sacho y un rastrillo y conociendo de antemano cómo era la perforación o abertura que hacían los bivalvos, se dirigía a escarbar en la arena de la playa para encontrarlos, pero no siempre podía usar la habilidad que desde bien joven aprendió, pues aquellos agujeros si llovía o hacía mal tiempo, se cubrían por completo por lo que tenía que usar con destreza las herramientas y remover repetidamente la superficie de la arena, buscando los preciados moluscos.<br /><br /><span style="font-style:italic;">Escucha….El mar enreda sus dedos verdes en los arrecifes.<br />Es como si tu voz estuviera buscándome<br />sin encontrarme y sin que yo la encuentre.<br />Desde lejos, viene a azotarme el rostro tu silencio.<br /><br />Maruja Vieira</span><br /><br />Dependía del descenso del mar para mariscar, de las fases de la luna así como del tamaño del marisco ya que tenían que cumplir con la talla comercial, por tanto, no cogía marisco todo el año. Con el paso de los años adquirió un modo particular y exclusivo de abrazarse al mar. <br /><br /><br /><span style="font-style:italic;">Había una vez (y fueron tantas veces)<br />un hombre que adoraba a una mujer.<br />Había una vez (la vez fue muchas veces)<br />que una mujer a un hombre idolatraba.<br />Había una vez (lo fue muchas más veces)<br />una mujer y un hombre que no amaban<br />o aquel o aquella que los adoraban.<br />Había una vez (tal vez sólo una vez)<br />una mujer y un hombre que se amaban.<br /><br />Robert Desnos</span>olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com57tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-40493200663141600232010-11-28T12:03:00.000-08:002010-11-28T14:09:36.240-08:00Calabobos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEDl495pjrg7UPWngQOO4MfBGHnPaPxQqUp6TFkZT6gpwMOPnFJZdGrwbldEqW-K4dxFBnAduPnfp-kkYWJ-zxBpT4dsdLatwgh2gcF-Wn8OjQKmZmh36qIb7-gp22r44Vk_bu0FsvyEw/s1600/banksyballoongirl.png"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEDl495pjrg7UPWngQOO4MfBGHnPaPxQqUp6TFkZT6gpwMOPnFJZdGrwbldEqW-K4dxFBnAduPnfp-kkYWJ-zxBpT4dsdLatwgh2gcF-Wn8OjQKmZmh36qIb7-gp22r44Vk_bu0FsvyEw/s320/banksyballoongirl.png" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544725478652329282" /></a><br /><br />Banksy. “Balloon gril”<br /><br /><br /><br />Entre tanta emoción, como cuando los naturalistas hallaron tigres a 4000 metros de altura, en las montañas del Himalaya, le sorprendió su hallazgo. Allí estaba, camuflado con un sombrero extrafino Iraca color azul. Pero el cigarrillo le identificó, al igual que su actitud fanfarrona y arrogante.<br /><br />Como cantaba J. Drexler: "Nada se pierde. Todo se transforma". "Y se conecta. Estamos en todas partes. Pero no somos todo. Somos una célula pasando información a otra célula. Una porción delimitada y perdida en el reticulado del mundo. Vivimos en un archipiélago de cables y radiaciones. Un mar salado con redes de camalotes digitales. Nos escribimos de noche. Comentamos los hechos del día. Preferimos los mensajes instantáneos. Nos escribimos correos. Hoy me dijo que estuvo revisando su cuenta de mail. Para nosotros el monitor es un imán eléctrico, un condensador de energía, un dinámo. Apoyas la cabeza en la pantalla y te da amnesia. Cada tanto, sin embargo, necesitamos el contraste y salimos a la calle". Hablar De Mí, Autores Varios.<br /><br />No hubo saludo, ni respuesta alguna a sus palabras. Sus zarpas habían rebasado suavemente su espalda y en un giro imperceptible, con mucho cuidado, sin que sus uñas dejaran marcas en un corazón aprisionado y sometido, desechó su presencia. Su voz ronca junto con los ojos enormes sonriendo ante la muerte inminente de su víctima, ignoró su presencia. Ella aprendió que los calabobos y los chubascos no importan, que nada equivale a la prórroga de la espectativa. Lo intuía y desatender era el alimento de las personas.olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com47tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-24605824329029906112010-11-25T13:16:00.000-08:002010-11-25T14:46:14.589-08:00Violeta<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWVgjRMFc06d5A5bmhYVIrG4PKwV03a7on_4GSp-tZZwN9WaaRZnkvfltlrn6AkkkWmXZTYimro6HVf-Z1OlQlLmSRdO3ix8StUSBel6WPAmYxG9ZstR6ARjURm05T7WLMl3G-lDZ05Qk/s1600/sirena_uncastillo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 220px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWVgjRMFc06d5A5bmhYVIrG4PKwV03a7on_4GSp-tZZwN9WaaRZnkvfltlrn6AkkkWmXZTYimro6HVf-Z1OlQlLmSRdO3ix8StUSBel6WPAmYxG9ZstR6ARjURm05T7WLMl3G-lDZ05Qk/s320/sirena_uncastillo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543618343132623250" /></a><br /><br />Sirena, Antón Castro<br /><br /><br />A veces le molestaba recibir consejos, sobre todo cuando no los pedía. Estaba convencida que resultaba muy difícil encontrar un buen consejo para una situación determinada y siempre dudaba, ¿cómo lo habrá encontrado? Acertar con un consejo sin que a continuación sea sacado de contexto por el aconsejado, quien luego termina echando la culpa de su fracaso al consejero, es toda una pericia que pocas personas lograban dominar.<br /><br />Pero en aquella ocasión decidió apurar esa ganga y allí estaba, descubriendo que la luz blanca estaba constituida por la superposición de todos los colores primarios. Y, con toda certeza, esta luz pura e íntegra se descomponía en luces monocromáticas, estableciendo los colores principales:<br /><br />- Rojo. El color que sufre menor desviación, por tanto, era el que menos cambiaba su trayectoria e intenciones. Su corazón rojo molibdeno venenoso, ¿es el que menos desvío sufría con respecto a su posición correcta? "Carne tuya me parece, rojo lirio, junto fresco" Federico García Lorca.<br /><br />- Violeta. El color que se amolda al mayor extravío, tal vez por eso ofrecía la posibilidad de una mayor percepción por el ojo humano. Se aferró a la creencia que relacionaba este color con las sirenitas ocultas entre los humanos. Aquella vieja leyenda urbana que trataba sobre la vida secreta que, en una zona desprovista de lugares donde nadar, llevaban un ser mágico venido de las profundidades del mar, cuyo aura dejaba prendido en la retina del que la observaba un velo de tonos violáceos.<br /><br /><br />Me quité un brazo, una pierna, un ojo, me desprendí de media alma y me siento igual a cuando no te tenía. Pero ya uní mis partes, cosí mi ojo a mi pecho, mi pierna a mi brazo, y mi brazo a mi trasero, ahora soy normal, soy el rey del descontento.<br /><br />Edel Juárezolivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com57tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-42722384340032635162010-11-21T10:25:00.000-08:002010-11-21T12:18:43.950-08:00Pequeños placeres<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiysHOHq1kRkcrsxcM4t7tM4U6SrWAANdvK1v4H6MBiM3T6GecHYvTYYFrNiz_KEoIxJWluvH6D0kQnaGgXPAnaAHq4vXD0XbddhkNfIcH3mhVnQOR97tKWwjyRaI5WCyojgIAw0tfFzbc/s1600/Wassily+Kandinsky+%2528Rusia%2529+Peque%25C3%25B1os+placeres.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 295px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiysHOHq1kRkcrsxcM4t7tM4U6SrWAANdvK1v4H6MBiM3T6GecHYvTYYFrNiz_KEoIxJWluvH6D0kQnaGgXPAnaAHq4vXD0XbddhkNfIcH3mhVnQOR97tKWwjyRaI5WCyojgIAw0tfFzbc/s320/Wassily+Kandinsky+%2528Rusia%2529+Peque%25C3%25B1os+placeres.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5542097491620752514" /></a><br /><br />Wassily Kandinsky. Pequeños placeres<br /><br /><br />Y al salir del hospital, el celador se despidió de ella con un "ya nos veremos... ¡hasta pronto!". En ese adiós que aquel hombre le espetó con intenciones de cortesía, ella solo encontró cierta contrariedad y desazón; ¿dónde se había oido que encomiaran y alabaran su vuelta al hospital? <br /><br />Era la tercera visita en solo cuatro semanas. El diagnóstico era claro: estrés. Y en todas las ocasiones, los médicos le habían indicado los distintos niveles en que se encontraba: a nivel cognitivo, no dejaba de tener pensamientos y sentimientos de miedo y aprensión. Desde hacía varios meses, continuamente rumiaba sus temores, dando vueltas a los temas que le preocupaban, "yo no puedo con esto...", "soy muy perfeccionista y me gusta todo muy ordenado". Entre las sensaciones de inseguridad, aparecieron dificultades de concentración, falta de memoria.<br /><br />Otro de los niveles que le indicaron en el hospital: el fisiologico, era el más doloroso. Desde hacía varias semanas su cabeza estallaba sobre por las tardes, otras debilidades afloraron: cansancio, insomnio, sensaciones de ahogo, enfermedades en la piel con la correspondiente descamación y piel reseca, sobre todo sus labios agrietados eran inmunes a la vaselina.<br /><br />La recomendación del fisioterapeuta fue definitiva: "busca tu lado B, el lado que nadie ve, el lado oculto, secreto. La gente muchas veces solo ve el lado A de las cosas, mientras que el lado B ocupa un espacio secundario e incluso, hay quienes lo ocupan para incluir aspectos, matices que no otorgaría una categoría especial para vivir diariamente. Pero el lado B es de mayor gusto que el sencillo y esa preferencia lleva a que, lo que originalmente estaba pensada como una acción o hecho no protagonista o accidental, termina convirtiendose en todo un éxito o celebración".<br /><br /><br /><br />Hay que inventar respiraciones nuevas. Respiraciones que no sólo consuman el aire, sino que además lo enriquezcan y hasta lo liberen de ciertas combinaciones taciturnas. Respiraciones que inhalen además las ondas y los ritmos, la fragancia secreta del tiempo y su disolución entre la bruma. Y para eso hay que inventar un nuevo aire, unos pulmones más fervientes y un pensamiento que pueda respirarse. Y si aún faltara algo, habría que inventar también otra forma más concreta del hombre. <br /> <br />Roberto Juarroz.olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com57tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-24763619112712159012010-11-20T00:26:00.000-08:002010-11-20T00:48:03.824-08:00Derechos del Niño<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhstP5O2F5A-reL1fcXbKfwPZ7BECL1jaqlF0yvlPLQwYdv9WgSPYWs1xghoPz8QLtgtCcoSmE5BIW7hpt3bsnLHZvMsMcy23-8FOeYRIhrBU5JN3vVJIohCJ6bA1I8OsWvfUOSYjLO4wg/s1600/el+post+que+nunca+quise+escribir+III+Cibercampa%25C3%25B1a+2010+contra+la+Pornograf%25C3%25ADa+Infantil.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 162px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhstP5O2F5A-reL1fcXbKfwPZ7BECL1jaqlF0yvlPLQwYdv9WgSPYWs1xghoPz8QLtgtCcoSmE5BIW7hpt3bsnLHZvMsMcy23-8FOeYRIhrBU5JN3vVJIohCJ6bA1I8OsWvfUOSYjLO4wg/s320/el+post+que+nunca+quise+escribir+III+Cibercampa%25C3%25B1a+2010+contra+la+Pornograf%25C3%25ADa+Infantil.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5541549664358069730" /></a><br /><br /><br /><br />LOS ULTRAJADOS<br /><br />Los ultrajados se pasean por el balcón<br />y desde la parte superior<br />le hacen señas a los niños de la plaza<br />éstos no conocen la luz del sol<br />una malla atraviesa las cortinas<br />y detiene el vuelo de las mariposas<br />alguien parece venir<br />se miran mutuamente<br />el silencio se detiene<br />y comienzan los gritos<br />es la rutina de todos los días<br />dura tan sólo unas agudas lágrimas<br />el abusador desgarra los vestidos<br />y la inocencia de la pequeña Blanca,<br />mientras Erasmo presencia<br />la fatal desfloración<br />de repente<br />la puerta se cierra<br />retorna el silencio<br />se detiene el vuelo de una mariposa<br />en la malla del ventanal<br />y reincorporándose<br />hacen señas<br />desde la parte superior<br />a unos niños que jamás jugarán con ellos.<br /><br />Jóvenes Letras de Chile<br /><br />La Convención Internacional sobre los Derechos de la niñez, adoptada por la ONU en 1989 y firmada a la fecha por 160 países, abarca los derechos de supervivencia, crecimiento, protección y participación de los niños.<br /><br />“Tienes derecho a exigir que la lectura sea un espacio mágico, admirable y sorprendente; a que todos reconozcan y contribuyan a hacer de ella un acontecimiento fascinante; y a leer en las orillas del mar, en la cumbre las colinas, en un bote surcando el río o trepado en la copa de los árboles. También a leer los libros al revés, si ése es tu deseo”. Derecho a la Esperanza, Danilo Sánchez Lihón, presidente del Instituto del libro y la lectura de Perú.olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com38tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-43327139306555137042010-11-19T11:39:00.000-08:002010-11-19T12:58:02.931-08:00Momentos de tranquilidad<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRuSEqdNqxYDxo06fMnGgj3ckcdiKougiS9c0K-x2mUshjUcbOEu-9axOR9SzfE19ReqVAz5SEKmrJgj2Rb0BW3AAPxaJHVp_QHFm8GnBKHKRtxG_xezeSuqdBlX-d54ce7ikE-he_R18/s1600/1235363944049_f.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRuSEqdNqxYDxo06fMnGgj3ckcdiKougiS9c0K-x2mUshjUcbOEu-9axOR9SzfE19ReqVAz5SEKmrJgj2Rb0BW3AAPxaJHVp_QHFm8GnBKHKRtxG_xezeSuqdBlX-d54ce7ikE-he_R18/s320/1235363944049_f.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5541366768370973522" /></a><br /><br /><br />Y así se despertó, queriendo huir de su lástima, de sus miradas y ripios piadosos que le acompañaban cada dos o tres días. Ella aceptaba de alguna manera, la sombra inclinada que su imagen proyectaba en los escasos intercambios de palabras, como si extendiese sus brazos para recordarle su beso guardado unido a sus dos palmaditas de ánimo en la espalda.<br /><br />Tras encender la luz, pasada esta impresión y descubrir la hora, las cinco menos diez de la madruga, se confortó al pensar que aún le restaban tres horas para levantarse. Intentó abstraerse imaginando animales mitológicos que empleaban los cuentos infantiles para embelesar y maravillar a los niños. Y así recordó su pueblo Moguer, continuó enlazando y llegó hasta la recopilación de historias de su pueblo, sobre un burrito blando, suave como una nube, o muchos burritos que son uno: Platero y yo de Juan Ramón Jiménez.<br /><br />En aquella pista especial y discreta donde solo podían entrar en ella los apasionados a soñar despiertos, los que remolcarón y no abandonaron ese niño que llevaban dentro, los que en ninguna ocasión hollaron las uvas como si fuera arena. Poco a poco, recobró la serenidad y comprobó que dar sin recbir apostando por lo desconocido, albergar esperanzas y creer en la magia, no era de lo más iluso y utópico que a simple vista podría parecer...<br /><br />soledad = tranquilidad<br />tranquilidad = momentos de inspiración<br />momentos de inspiración = cartas con forma de mujer<br />mujer = inspiración tranquila con forma de cartas de soledad <br /><br />Nacho Buzónolivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-7802674895935297592010-11-14T13:29:00.000-08:002010-11-14T15:40:18.290-08:00El parque<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3OCLyVfonvP7f9eMOgj6lyVEmW-lWkUdaevP3-WDE9hyphenhyphenyiNhCRInf3BalGJnk1VE7mXEo4IKL3seSEQKo3KIF2PzY0exBy8OF8ynMwXkqTQcGPo6aTNiK0ash7zvpbMDhiKhGtjxB_0U/s1600/fall_trees.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3OCLyVfonvP7f9eMOgj6lyVEmW-lWkUdaevP3-WDE9hyphenhyphenyiNhCRInf3BalGJnk1VE7mXEo4IKL3seSEQKo3KIF2PzY0exBy8OF8ynMwXkqTQcGPo6aTNiK0ash7zvpbMDhiKhGtjxB_0U/s320/fall_trees.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5539553330951737058" /></a><br /><br /><br />Y mientras paseaba con su perro por el parque, descubrió diferentes árboles que le llamó la atención, llegó a sentirse como David Noble, quien se topó con un bosquecillo en el que había menos de 100 ejemplares de un árbol desconocido y resultó que se trataba de un indivíduo prehistórico que se creía extingido desde hacía mas de 2 millones de años, el pino wollemi.<br /><br />Contemplando un aromo, una catalpa, un tilo, un haya péndula, un arce japonés, un tulipanero, un roble sedoso, un abedul, un olmo,un álamo plateado, un sauce llorón pensó en el poema de Mario Benedetti: "Los árboles ¿serán acaso solidarios?". Soportan los rasguños y el orín de los perros, los nidos de los pájaros sobre las ramas, las marcas en forma de corazón de los enamorados, los golpes de las pelotas de los niños...<br /><br />Pero los parques, con sus árboles como representantes, continúan disfrazando a los visitantes. Lugar predilecto donde se guardan aquellos que no tienen residencia ni trabajo, seres enfermos. Sus voces se agitan entre la arena y el polvo, se elevan como los remolinos que más allá del sonido se malogra, que al otro lado de la berja fenece en secreto.<br /><br />A uno le gusta echarse sobre cualquier intento, saberse lo mejor, universo particular cielo de infelices. Llegan entonces los elegidos ofrecen llaves de aire, damos una cita, huimos hacia dentro. (Jacqueline Goldberg).olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com60tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-47072349476333385382010-11-11T12:04:00.000-08:002010-11-11T13:48:06.068-08:00Sin condiciones<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOif9fwfFazRoB1HEJAsaA6FMltrjNwXn_GKov0emsp5mvucPvFL-AWFwxHwuKIn2dyiHN77d4x6HRlk66SsuH-Reb6uHY5Cru3xdK-YAnEzm0Vbd5BxRk7JjID1UnZK6-CT8ia-eKJ3Q/s1600/desahogarse.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 238px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOif9fwfFazRoB1HEJAsaA6FMltrjNwXn_GKov0emsp5mvucPvFL-AWFwxHwuKIn2dyiHN77d4x6HRlk66SsuH-Reb6uHY5Cru3xdK-YAnEzm0Vbd5BxRk7JjID1UnZK6-CT8ia-eKJ3Q/s320/desahogarse.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5538410434570026066" /></a><br /><br /><br />Mientras tecleaba en la máquina de estenotipia para realizar la subtitulación en tiempo real para personas sordas, consideró que si algún día llegara a escribir lo haría para salvarse, ya que nunca se atrevió a hablar, ningún murmullo atendió a sus avisos. Al menos visualmente, las palabras a través de un texto dolían menos o incluso no observaban con cautela, puesto que la trampa que él le tendió y ella se vió envuelta, lo apreció como un bonito engaño.<br /><br />Tampoco pedía tanto: solo algo de cariño, algo de ternura, algo y mucho de pasión, todo bien mezclado constituía una pizca de amor, un diminuto amor pero tenaz y constante. Se acomodó a su traza diaria por cualquier vía. Su mirada clara y limpia mediante aquellos ojos negros, aojaron su capacidad de discernir un corazón especializado en aplastar hormigas.<br /><br />Pero él, que no oía o no oía bien, no escuchó su mirada e interpretó sus labios y a pesar de los gestos, semblante, ademanes y guiños, esta vez sobrevino el temible desenlace, sin posibles respuestas. Ni sus cuencos de cristal o los nuevos brotes verdes unidos con la tristeza de la retirada final, le hicieron entender el porqué de aquel final sin viaje en el tren blanco, sin humos, repasando "que la miseria de su corazón se sintiera al fin acompañada".<br /><br /><br /><br />Escriba libros sólo si lo que va a decir en ellos usted nunca se lo confiaría a nadie.<br /><br />Emil Michel Cioranolivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com61tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-42532022834872679422010-11-07T10:38:00.000-08:002010-11-07T12:39:53.174-08:00Copia pirata<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiweFhm-UfUSkr0KCZwohYZqL4RVKA3Ysrgn8XMfgwXgUGCeGwSBaxxna8U53xJDpSmJcdLTj1U0jqf9rgClR1582gqaRWE5vg_qWJnA8XIYnJ1-4F5asnS6hqTKLjVDjAz6AO3827VyK8/s1600/SAMUEL___MONTALVETTI-pirata_axon.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiweFhm-UfUSkr0KCZwohYZqL4RVKA3Ysrgn8XMfgwXgUGCeGwSBaxxna8U53xJDpSmJcdLTj1U0jqf9rgClR1582gqaRWE5vg_qWJnA8XIYnJ1-4F5asnS6hqTKLjVDjAz6AO3827VyK8/s320/SAMUEL___MONTALVETTI-pirata_axon.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5536909687035502610" /></a><br /><br />Samuel Montalvetti<br /><br /><br />Mientras escuchaba las profundidades del océano desde su ordenador, percibiendo sonidos de barcos, delfines, cachalotes, ballenas... a través de doce micrófonos distribuidos en el fondo del mar, pensó que esta vez no escribiría sobre su propio abismo, había muchos asuntos interesantes respecto a los que tratar: temas sobre cosas positivas, grandes hechos heroicos de la gente común o los sacrificios de unas personas por otras o incluso, acerca del amor (no carnal). Intentó inventar algo fantástico y que tuviera romance, drama, secretos y también alguna desaparición.<br /><br />Pero esta vez no tenía ningún esbozo respecto al tema a tratar. No comulgaba con el fin de semana pastoral y a pesar de la resistencia, no se consideraba un ente que había hundido su persona en el barro. Ese día, más que otros, no se sentía parte de un cuerpo asignado por la historia, ni costilla, ni clavícula, ni ovarios.<br /><br />Solo pensó en aquel pirata que abordó su nave, entretanto flotaba serenamente en el mar cotidiano invocando su causa perdida. Y se dió cuenta que no amó más de la cuenta, que disponía de la fuerza suficiente para desarmar cualquier leyenda o historia de ficción. Aprendió que no necesitaba más sabiduría que haberle asimilado de memoria, sin comprensión, con alguna regla nemotécnica: piel blanca, pelo rubio, ojos azules, y con alguna ficha rápida o chuleta.<br /><br />Y entre algunas imágenes que aún retenía, apareció un poema de Ángela Ibáñez:<br />Me dices que dices no dices que te deje en paz, o tal vez deseas que no deseas dejar de verme. Piel y guerra de palabras en la piel. La verdad de los cuerpos que no descansan en paz. Que mueven y remueven el agua y la marea de sentimientos que no llegan y se retrasan. Erguido navío que lanza al techo su mensaje de sombras y sigilos. Dulce mensaje para los dedos que navegan, por esas aguas levantadas y redondas hacia el horizonte del sur, donde el amanecer empieza a despuntar y el sol parece que sale y termina por levantar.olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com53tag:blogger.com,1999:blog-2046058212645874631.post-43527594684314840762010-11-02T14:29:00.000-07:002010-11-02T16:25:11.352-07:00Acontecer deseable<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKMKCCPVspd143kD_fNSFPb2sX-WLP6-w1JHjl1eY8AoN5Xpijxbcg2na96pSWgfONS7FPVAWvQEc8G1Cn8DaUC_D5TXzl-bBUhurW-ubwXacyWCvWvg3IC8zFxlS-qyX-qnq9BqdDFAY/s1600/zdizslaw+beksinski.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 263px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKMKCCPVspd143kD_fNSFPb2sX-WLP6-w1JHjl1eY8AoN5Xpijxbcg2na96pSWgfONS7FPVAWvQEc8G1Cn8DaUC_D5TXzl-bBUhurW-ubwXacyWCvWvg3IC8zFxlS-qyX-qnq9BqdDFAY/s320/zdizslaw+beksinski.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5535096328953927986" /></a><br /><br /><br />Yo llevaré a tu puerta mi astrolabio y mi esfera armilar y mis andadas.<br />Y llegaré sin dudas ni resabios, sin historia y sin huellas, y sin nada.<br />Y dormiré al cobijo de tus besos.<br />Y a la luz tersa de la amanecida carne y carne serán glorioso cepo.<br /><br />Isabel Rodríguez Baquero<br /><br /><br /><br /><br />Mientras se desinflaba como un globo, pensaba: <br /><br />Ojalá, me copees hasta trastornar todos mis sentidos, que mi imagen inunde tu mente. Que me abandone a flor de piel entre tus manos poco a poco en las tranquilas horas de este noviembre entibiado. Ojalá mis hombros se aseguren a tu pecho negro bullicioso. Y mi cuerpo silenciosamente destape primoroso la necesidad del relente. <br /><br />Ojalá te pueda mirar sin miedo, sin pudor. Amasando día a día mi pasión por ti, atesorando todo tu cariño. Sin necesidad de palabras... que más dá! si ya desciframos lo suficiente. Y así, acabando con el tiempo señalado, consumiendo antojos, sea lícito abrirme a tus ojos, despojarme para ti. Sentirme entre tus brazos como el pan necesario, arrinconarme entre tus límites para que no pueda escapar.<br /><br />Aunque luego desaparezcas. Aunque nunca regreses. Aunque se mude oscura y rancia mi savia para siempre. Aunque ceda y me rinda.olivahttp://www.blogger.com/profile/17134550513831967045noreply@blogger.com62